il tempo che
torna.
nell'inverno.
la quiete del piccolo
la semplicità che fa paura
una crosta di sangue sul ginocchio
l'odore acre della neve nelle narici
quella sensazione di soffocamento quando attorno è tutto bianco
e non hai messo gli scarponcini
quando torni bambina in quei momenti
vorrei essere con te
vorrei legarmi ad un sasso e non andare via
vorrei che il mio mondo non esistesse
brandelli di un corpo che porta le cicatrici di una cinghia di cuoio sulla schiena
fermati
mi sto chinando per raccogliere ciò che ti è caduto dalle tasche
nell'inverno.
la quiete del piccolo
la semplicità che fa paura
una crosta di sangue sul ginocchio
l'odore acre della neve nelle narici
quella sensazione di soffocamento quando attorno è tutto bianco
e non hai messo gli scarponcini
quando torni bambina in quei momenti
vorrei essere con te
vorrei legarmi ad un sasso e non andare via
vorrei che il mio mondo non esistesse
brandelli di un corpo che porta le cicatrici di una cinghia di cuoio sulla schiena
fermati
mi sto chinando per raccogliere ciò che ti è caduto dalle tasche